Teoría Fundamental.

Aquejados de fealdad
Quisimos conquistar
Con palabras y mentiras.
¿Mentiras?
Poesía.
La belleza como instrumento
Que moldea el papel
Jugoso cuerpo penetrado
Por el lápiz cual falo
Y no se queja,
Se goza
Nos vertimos como semilla
Y gime en su lengua madre
Presa de los ardores
Rígidos amantes después.

Ahí.

Esto empieza como empieza todo, pero esta vez no empieza en cuaderno naranja, empieza desde aquí, desde lo artificial de este teclado que no me gusta por lo aspero de las teclas. Y no me gustan, no me gustan por la infelicidad de sus caras, por ese no enterarse de nada, esa gesticulación entre la ignorancia y la inocencia, como si se tratase de barbaros ante un ordenador. Ni me gustan las lineas de sus rostros.
Animal. El hombre es animal, y cuando digo hombre digo hombre, y descarto a las mujeres por su delicadeza, por su hacer pausado, pasional que trasciende lo animal. Y despues de todo la realidad está ahí. ¿Donde? De verdad que no me gustan las lineas de sus rotros. ¿De quien? Solo se que es dificil superar ese eso animal que nos lleva a la decadencia, a la duda. Pero ahí están esos amantes en circulos polares que nos enseñan la delicadeza de tocar con algo más que las manos. Y si eso es posible, ¿por qué no su melena rubia entre espigas y galgos?.

Si lo cotidiano explota.

Ten cuidado si viajas al centro

Allí el festival de caderas

Es insoportable e imposible

No clavar mirada lasciva

Maldita farsa de pechos

Carnosos que atraen

Bocas hambrientas postlactantes

Apocalipsis urbano de labios

Impropios bajo la lluvia

De fuego de un sol inclemente

Deviene la belleza en voluptuosidad

Desheredados los ojos

De cualquier muchacha divina

Virginal visión del paraíso

En cuerpos de perfecta inocencia

Blanca llanura de espíritu

Sobre carne

Trocado todo

En carne sobre plástico

Plástico sobre nada

Dios ya no cree en las mujeres

Ya ni siquiera lo intenta.

Sin más razón.

Ya no queda nada de ese ahí
que fue vivir de verdad
en el filo de la inmadurez,
cuando corriamos más que el día
y no al reves,
y todo se basaba en romper
la disciplina de unos labios
por el mero hecho de hacerlo,
en ese existir sin más razón.
Ya no queda nada de ese ahí
que fue vivir de verdad,
solo instante insensible
y terrible certeza
de que nada espera.

Manifiesto Futurista.

1. Queremos cantar el amor al peligro, el hábito de la energía y de la temeridad.

2. El coraje, la audacia, la rebelión, serán elementos esenciales de nuestra poesía.

3. La literatura exaltó, hasta hoy, la inmovilidad pensativa, el éxtasis y el sueño. Nosotros queremos exaltar el movimiento agresivo, el insomnio febril, el paso de corrida, el salto mortal, el cachetazo y el puñetazo.

4. Nosotros afirmamos que la magnificencia del mundo se ha enriquecido con una nueva belleza, la belleza de la velocidad. Un coche de carreras con su capó adornado con gruesos tubos parecidos a serpientes de aliento explosivo... un automóvil rugiente, que parece correr sobre la ráfaga, es más bello que la Victoria de Samotracia.

5. Queremos ensalzar al hombre que lleva el volante, cuya lanza ideal atraviesa la tierra, lanzada también ella a la carrera, sobre el circuito de su órbita.

6. Es necesario que el poeta se prodigue, con ardor, boato y liberalidad, para aumentar el fervor entusiasta de los elementos primordiales.

7. No existe belleza alguna si no es en la lucha. Ninguna obra que no tenga un carácter agresivo puede ser una obra maestra. La poesía debe ser concebida como un asalto violento contra las fuerzas desconocidas, para forzarlas a postrarse ante el hombre.

8. ¡Nos encontramos sobre el promontorio más elevado de los siglos!... ¿Porqué deberíamos cuidarnos las espaldas, si queremos derribar las misteriosas puertas de lo imposible? El Tiempo y el Espacio murieron ayer. Nosotros vivimos ya en el absoluto, porque hemos creado ya la eterna velocidad omnipresente.

9. Queremos glorificar la guerra –única higiene del mundo– el militarismo, el patriotismo, el gesto destructor de los libertarios, las bellas ideas por las cuales se muere y el desprecio de la mujer.

10. Queremos destruir los museos, las bibliotecas, las academias de todo tipo, y combatir contra el moralismo, el feminismo y contra toda vileza oportunista y utilitaria.

11. Nosotros cantaremos a las grandes masas agitadas por el trabajo, por el placer o por la revuelta: cantaremos a las marchas multicolores y polifónicas de las revoluciones en las capitales modernas, cantaremos al vibrante fervor nocturno de las minas y de las canteras, incendiados por violentas lunas eléctricas; a las estaciones ávidas, devoradoras de serpientes que humean; a las fábricas suspendidas de las nubes por los retorcidos hilos de sus humos; a los puentes semejantes a gimnastas gigantes que husmean el horizonte, y a las locomotoras de pecho amplio, que patalean sobre los rieles, como enormes caballos de acero embridados con tubos, y al vuelo resbaloso de los aeroplanos, cuya hélice flamea al viento como una bandera y parece aplaudir sobre una masa entusiasta. Es desde Italia que lanzamos al mundo este nuestro manifiesto de violencia arrolladora e incendiaria con el cual fundamos hoy el FUTURISMO porque queremos liberar a este país de su fétida gangrena de profesores, de arqueólogos, de cicerones y de anticuarios. Ya por demasiado tiempo Italia ha sido un mercado de ropavejeros. Nosotros queremos liberarla de los innumerables museos que la cubren por completo de cementerios.

Puede que a partir de ahora sientas todo el frío del mundo.

Si de todo tuvo la culpa aquel sol que sin piedad nos cocia a fuego lento, ven a decirme por qué los lagartos se ocultaban aquel día. Total, mañana será siempre otro día en el que tendré que inventarme algo. Y puede que me invente aquello de que la playa era muy larga.
En todo caso, las presas por dentro son preciosas, tanto pasillo oscuro y laberintico entre hormigón, y la naturaleza esperando a ser liberada. ¿Quieres ser liberada? ¿Quieres correr libre hacia la playa larga?
Todo acabará en tormenta, en arruga, en pájaro que nacerá viejo entre el relampago y el instante, nos preguntaremos qué pasó, y como siempre, nadie sabrá nada.
¿Qué le pasó a ese algo selvático que lucía ahí?
Total, todo es palabra, la vida es palabra, yo soy palabra y ese estar buscando el fondo de las cosas, el principio de las cosas, es palabra. ¿O no? ¿o es todo instante insensible?

El tirano Polícrates, disfrazado de cabra, pregunta a Anacreonte por su presunta homosexualidad.

Dicen las malas lenguas
Que los tersos traseros
De tus fieles alumnos
Son muy de tu gusto
Querido Anacreonte.

Mentira, señor,
Que no son eso más
Que infamias promovidas
Por la no menos infame
Safo de Lesbos.

¿Y qué te enemista con ella
Para que de su lengua
Surjan tan graves acusaciones?

Hace poco vi con mis
Propios ojos cómo Safo
Amancebaba con una de
Sus más bellas alumnas
Y así lo hice saber
Queriendo ella vengarse ahora
Con las mismas armas.

¿No son pues de tu gusto
Los tersos traseros
De tus alumnos?

No, mi señor,
Prefiero el suyo.