Puede que a partir de ahora sientas todo el frío del mundo.

Si de todo tuvo la culpa aquel sol que sin piedad nos cocia a fuego lento, ven a decirme por qué los lagartos se ocultaban aquel día. Total, mañana será siempre otro día en el que tendré que inventarme algo. Y puede que me invente aquello de que la playa era muy larga.
En todo caso, las presas por dentro son preciosas, tanto pasillo oscuro y laberintico entre hormigón, y la naturaleza esperando a ser liberada. ¿Quieres ser liberada? ¿Quieres correr libre hacia la playa larga?
Todo acabará en tormenta, en arruga, en pájaro que nacerá viejo entre el relampago y el instante, nos preguntaremos qué pasó, y como siempre, nadie sabrá nada.
¿Qué le pasó a ese algo selvático que lucía ahí?
Total, todo es palabra, la vida es palabra, yo soy palabra y ese estar buscando el fondo de las cosas, el principio de las cosas, es palabra. ¿O no? ¿o es todo instante insensible?